L’epitaffio di Orfeo
Non cercare qui le tue parole
La poesia non è dei morti ma
dei vivi:
è la loro impellenza che abita
*
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Le dita – chele distratte –
compiono la loro danza
indisturbate
ormai distanti dalla mente
che non pensa
dallo sguardo fisso che vaga
tra lo scorrere ordinato
del nero
lungo un foglio che non è più
bianco
Diventa vita
sospesa
compresa
in una pausa
*
L’ora d’aria
Siamo poeti il tempo di una sigaretta
Poesia è inalarne tutto il fumo
contaminare l’aria circostante
Poi ognuno a casa propria
