Categoria: poesie edite

È nel buio che sento il furore delle cose inanimate
che si insinuano negli antri umidi
che la ragione schiva.

L’onda lignea del tronco di un ulivo
Il canto delle cicale

Dammi la bellezza rubala (in me)
e che a me faccia ritorno.

Sono nato con cento cuori,
come le lucertole.

Così camminiamo – con
la bufera sotto un torpore
impercettibile all’ascolto.

la luce austera del mese di marzo,
nel niente colmo di misericordia
di un nuovo, disperato silenzio.
Dura un istante questa misera gioia.

qui ci si incontra
su panchine senza assi
qui si invecchia in anticipo
e si muore sempre in ritardo

Hai sognato di essere la morte,
o di vivere nel suo costume,
una morte silenziosa,
una morte distratta,
con gli occhi scavati di delusione
per un ingaggio perso.