Gloria Riggio (Agrigento, 2000) è una studentessa che compie i suoi studi classici nella cittadina siciliana da cui proviene, e che tra luci ed ombre molto ama. Studia pianoforte sin da quando era bimba, nutrendo grande passione per la musica così come per la fotografia, i viaggi, il teatro, il mare, i libri e la scrittura. Ha pubblicato “Il mirto e la rosa” e “La stagione del dubbio” per Entropia edizioni.
Con tristezza scorgervi allegri del nulla
ostentando lo sgabello su cui state in piedi al di sopra di tutto
dal basso guardo, mi accorgo e struggo: al di sopra di voi
un capestro.
Comodi e paghi su di uno scanno, o meglio dire, su di un cappio in legno.
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La putrescenza dei sensi sul talamo in polistirolo:
un fallo collerico raschia le pareti, sordo.
L’imeneo, come un rintocco, intona una svendita ma la voce virginea lo accompagna cadenzando compiaciuta
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L’amore che ti soffierò tra i capelli sarà una preghiera al plenilunio
e se io ti avessi tra le dita non esisterebbe alba capace di sorgere a lavare via i nostri peccati.
Oggi mentre eri sulla sdraio in preda al dolore e alle lacrime mi hai teso una mano chiedendomi aiuto per sistemarti la schiena. A me è piaciuto pensare anche per un istante che avessi soltanto bisogno di avermi tra le tue dita.
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Io, nel ricordo di una strada bucata mano nella mano con un padre che non è mai stato il mio.
Sul dito un moccolo verde e nell’occhio un’immagine di una bici senza freni che mi aspetta impaziente come un cane gioioso pronto a farmi le feste nel cortile di casa.
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Anche il silenzio mi parla al posto tuo, quel silenzio che ti è caduto giù dalla tasca. Dice che ti sei persa come si perdono i folli, tu, che folle non lo sei affatto. Anche io come te mi sento una gioia martoriata che aspetta una parola sana davanti al camino.
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Ero una piccola gioia senza denti che rideva forte come può il sole ma nella culla accanto il sentirla piangere quella bambina come me mi ha fatto capire che non si ride mai abbastanza se non si sa perché si ride e allora ridevo forte forte ancora fino a spegnere il suono del pianto che sbatteva i nostri sogni in faccia alle pareti.
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Ma non abbiamo più paura, noi figli appesi a un filo, noi che la morte l’abbiamo vista in faccia e la chiamavamo Madre.
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E questo è quello che rimane: fumarci, pensarci, disperare. Avere negli occhi un ricordo, poi strofinarlo al buio sul buio e nel buio affondare.
Lucia Tradii, nasce a Porretta Terme, in provincia di Bologna, il 25 gennaio 1994. Vive nell’Appennino tosco-emiliano insieme a tanti animali: una cavalla, un cane e la sua famiglia. E’ laureanda in lettere moderne all’università di Bologna e sta scrivendo la tesi su Renata Viganò, scrittrice e partigiana bolognese. Le poetesse che più la ispirano sono Alda Merini, Amelia Rosselli e Anna Achmatova.
Dammi mille baci e poi scordatelo. Riprendi il conto e ancora scordatelo. Perdi il contatto con la matematica, tu che conosci la circonferenza del mio ombelico.
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Puoi sognare altre donne – il subconscio te lo fa credere – puoi stringerle con le tue braccia baciarle con la tua bocca sbriciolare i loro corpi nudi dimenticarti della mia nascita io che ti dormo accanto che mi sveglio a ogni frullo di coperte a ogni tuo respiro più caldo.
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Del nostro amore nato con la bella stagione avranno ricordo le prime ciliegie, cresciute di pioggia, che dissetano a morsi.
Fabrizio Cavallaro (Catania,1967). Ha pubblicato alcune raccolte di versi, tra cui Latin lover, Poesie d’amore per Clark Kent, L’assedio, Sala d’aspetto, Di seconda virtù, Estività, In febbre e sudori. È autore anche di testi teatrali, tra cui Salomè, e curatore dei volumi antologici: L’arcano fascino dell’amore tradito. Tributo a Dario Bellezza e Umana, troppo umana. Poesie per Marilyn Monroe.
Hai dato sepoltura al nostro amore con la cura di un entomologo che infilza la farfalla ancora viva.
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Un lusso, questa curva di cielo che lentamente stride si posa sulla spalla, balsamo edenico, inebriante carezza.
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Se mi giro, mi guardo dietro, appena un po’ oltre la spalla, trovo le risposte che sul momento sembravano alibi incoerenti.
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Scrivo non sapendo fare di meglio cosa conservare della vita, ridendo e sorridendo di amarezze sorvolando l’amore trasparente, l’arte di impalare vittime sedotte a nostra volta in un gioco di fascino che lascia a bocca chiusa – segno le facce di chi conobbi, bene o male perché rimangano fisse nel diario delle feste andate a male – le stagioni prendano un volto.
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L’ultima poesia è giocoforza una seduta dallo specialista che si guarda allo specchio ereditando una porzione di bene e di male da quella visione.
Fabrizio Bregoli, nato nel bresciano, risiede da vent’anni in Brianza. Laureato con lode in Ingegneria Elettronica, lavora nel settore delle telecomunicazioni. Ha pubblicato le raccolte di poesia “Il senso della neve” (puntoacapo, 2016), “Zero al quoto” (puntoacapo, 2018), “Notizie da Patmos” (La Vita Felice, 2019). Ha inoltre realizzato per i tipi di Pulcinoelefante il libriccino d’arte “Grandi poeti” (2012) e per la collana Fiori di Torchio la plaquette “Onora il padre” (Serégn de la memoria, 2019). Sue opere sono incluse in “Lezioni di Poesia” (Arcipelago, 2015) a cura di Tomaso Kemeny e in “iPoet Lunario in Versi 2018” (Lietocolle, 2018), sulle riviste “Il Segnale”, “Atelier”, “Alla Bottega”, “Le voci della luna”, “Il Foglio Clandestino” e in numerose antologie e blog di poesia. Gli sono stati assegnati numerosi premi fra i quali, per la poesia inedita, i Premi “San Domenichino”, “Giovanni Descalzo”, “Dante d’Oro” dell’Università Bocconi di Milano, il “Premio della Stampa” al Città di Acqui Terme; per la poesia edita i Premi “Guido Gozzano”, “Rodolfo Valentino” e il “Premio Letterario Internazionale Indipendente”. Collabora come recensore con il sito Larecherche.it e fa parte della redazione di Laboratori Poesia. Il sito dedicato alla sua poesia è: https://fabriziobregoli.com
ISOTOPI
A volte penso a noi come a due isotopi diversi solo per peso specifico stesso ceppo, radice condivisa. Come deuterio e trizio, le varianti dell’atomo d’idrogeno, costretti all’avvicinamento nel confine di uno spazio comune, a vincere la nostra repulsione in un’unione nuova, luce intatta. Una fusione controllata, senza scorie. Energia pulita. Il nucleo primo di una stella minima. (Fisica di un’impresa non riuscita)
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CREDERSI ATOMICI
Forse fu il credersi semplici. Atomici. Come elementi al proprio posto esatto un’ordinata tavola periodica. Niente scontri, nessuna collisione salutare, quella che unisce i mondi manipola la chimica. L’incidente di laboratorio, la falla osmotica fra agenti reattivi.
Semplici, fino a renderci inerti, repulsivi. Gas rari. Troppo nobili. Compiuti, e irrespirabili.
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NOTIZIE DA PATMOS
Comincia tutto ripetendo un nome da un buio prossimo, colpo di coda di qualche creatura d’abisso. Dopo è la stagione del balbettio – certe muschiose lallazioni – infine frasi fatte, proverbi storpiati, eserghi o falsi. Rovine che non sorreggono.
Comprendi davvero d’essere lingua quando il futuro diventa ipoteca, passato da riscrivere, scandire polso a polso la ruggine dei chiodi.
La poesia non cambia nulla è il nulla che la cambia. La fa possibile.
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Non si scrive d’amore, caro Rilke. Se ne può dire solo per pudore la luce impenitente dello scandalo l’arteria dove si frantuma il legno.
Eppure che cos’è questo tacerne se non per negazione dirne, ammetterci imperfetti, cercarci oltre l’assunto dello sguardo, quel sottinteso sordo?
Ed anche qui l’amore lo si è scritto, in privazione ipotesi che non si dà una prova. Il nostro, un dimostrarlo per assurdo.
Michela Zanarella è nata a Cittadella (PD) nel 1980. Dal 2007 vive e lavora a Roma. Ha pubblicato le seguenti raccolte di poesia: Credo (2006), Risvegli (2008), Vita, infinito, paradisi (2009), Sensualità (2011), Meditazioni al femminile (2012), L’estetica dell’oltre (2013), Le identità del cielo (2013), Tragicamente rosso (2015), Le parole accanto (2017), L’esigenza del silenzio (2018), L’istinto altrove (2019). In Romania è uscita in edizione bilingue la raccolta Imensele coincidenţe (2015). Negli Stati Uniti è uscita in edizione inglese la raccolta tradotta da Leanne Hoppe “Meditations in the Feminine”, edita da Bordighera Press (2018). Autrice di libri di narrativa e testi per il teatro, è redattrice di Periodico italiano Magazine e Laici.it. E’ tra gli otto coautori del romanzo di Federico Moccia “La ragazza di Roma Nord” edito da SEM. Le sue poesie sono state tradotte in inglese, francese, arabo, spagnolo, rumeno, serbo, greco, portoghese, hindi e giapponese. Ha ottenuto il Creativity Prize al Premio Internazionale Naji Naaman’s 2016. E’ ambasciatrice per la cultura e rappresenta l’Italia in Libano per la Fondazione Naji Naaman. E’ speaker di Radio Doppio Zero. Socio corrispondente dell’Accademia Cosentina, fondata nel 1511 da Aulo Giano Parrasio. Collabora con EMUI_ EuroMed University, piattaforma interuniversitaria europea, e si occupa di relazioni internazionali. Già Presidente della Rete Italiana per il Dialogo Euro-Mediterraneo (RIDE-APS), Capofila italiano della Fondazione Anna Lindh (ALF). Presidente Onorario dell’Enciclopedia Poetica WikiPoesia.
CI SONO SILENZI SOLO NOSTRI
Ci sono silenzi solo nostri e c’è il sacro bagliore del sole che ci unisce come onde mosse dal vento. Non mi sfugge nulla di te mentre osservo le stagioni cambiare mentre tento di difendermi dal passato. Proprio pensando a ciò che siamo ti apro le porte delle mie ciglia dove intravedo una luce che ti assomiglia.
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PRIMA DI PARTIRE
Prima di partire e salutare la città ti chiedo di restarmi nell’anima come un sole che rincorre la vita nelle strade. Mi specchierò ogni istante nell’amore che abbiamo tentato di dirci in silenzio. Proteggerò anche quelle parole che forse non hai capito e il tuo sguardo come l’albero dove chiamare i gabbiani a fare il nido.
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NON SI FERMA LA LUCE
Non si ferma la luce che mi sfrega l’anima e che va in giro per il corpo. Resto con i palmi aperti in attesa delle tue dita e quando sento che mi sfiori è come se il mondo prendesse forma. Dentro di noi non fa silenzio il sangue. Se puoi avvicina l’aria che respiri alle mie labbra e fammi strada dentro il tuo corpo fino a parlare il verbo delle nuvole e delle stelle.
Joan Josep Barceló i Bauçà (Palma di Maiorca – Spagna, 1953). Ha studiato scienze umane e scientifiche nelle Università di Barcellona, Isole Baleari, Madrid e Londra. È autore di numerosi libri di poesia in catalano e italiano. Sviluppa uno stile caratterizzato dal surrealismo e dall’astrazione, con riferimenti a un mondo onirico e mitico, spirituale e carnale, alla ricerca di un concetto rivoluzionario. Ci parla della terraferma e del blu dell’oceano Artico e paesaggi polari in svalbard, seguendo le caratteristiche di un universo in cui la parola diventa il soffio di un nuovo tempo e si trasforma in carne cruda per diventare un mare di tempeste nella notte. Luce e oscurità dominano il linguaggio finché il desiderio è la scintilla del fuoco e solo la vita può sopravvivere in un’emergenza improvvisa. La ricerca di un infinito ci rende nomadi che cercano un attimo di tenerezza, un desiderio di trovare gli unici esseri che hanno le chiavi di persistenza per aprire il cosmo e per renderci i collegamenti covalenti di una vita che va oltre la stessa esistenza in un suicidio mafico della stessa parola, così che la poesia prende la forza del tempo e diventa una furia di sangue e ci permette di vivere più intensamente e di rinascere dopo dal grembo della madre di cui siamo tutti figli tra scintille di elettronegatività.
immolazione tra convulsioni mimetiche di cristalli di magnesio
sei così denso, così impenetrabile, come un uccello che vaga alla ricerca del sole, una impostura senza peso quando mi interroghi all’alba.
cosa? non farlo. perché? perché no. così variabile, ancora il sangue può generare la tua immagine sulla soglia del cielo, essere l’ultimatum del coraggio nello stato di quiete del colore delle pietre e trasformarti in carne trascendente. sei così denso, così impenetrabile, e così variabile, ma, perché mi interroghi all’alba?
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coinvolgimento spontaneo nelle fiamme del fosforo
prima dell’inganno, il desiderio emigra nel rango di un disprezzo illecito per diventare un’anomalia di sudore riscattato, inetto e timoroso, ed è una struttura impropria che nessuno chiede.
l’intrauniverso è un solido ceroso insolubile nell’acqua, fatto di lamenti di brane che si trasformano in principio e fine di un viaggio verso gli antipodi.
nelle arterie delle nuvole, le corde infiammate collegano infiniti, sono la parte spaziotemporale di me, l’altra parte, è carne umana.
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la germinazione integrale della luce del berillio
più leggera – contro un urlo della schiena – è la preferenza dell’altezza, come l’acciaio blu che viaggia nell’arteria.
si addormenta, perché non vuole leggere più questo inventario – nell’invisibile della brina – è una curva chiusa nell’inesistenza dell’aria che esala il suo bivalente nome idraulico.
Mario Famularo (Napoli, 1983) esercita la professione di avvocato a Trieste. Suoi testi sono apparsi su antologie e riviste letterarie, tra cui “Poetarum Silva”, “Carteggi Letterari”, “Argo”, “Inverso”, “ClanDestino”, “Menti Sommerse”, “Digressioni”, “Atelier” e tradotti in lingua spagnola dal Centro Cultural Tina Modotti. È redattore della rivista trimestrale Atelier e delle webzine Laboratori Poesia e Niedern Gasse. Ha curato la prefazione critica di diverse pubblicazioni di poesia e collabora con il ciclo di incontri di poesia e letteratura Una scontrosa grazia. Ha pubblicato le raccolte di poesia L’incoscienza del letargo (Oèdipus, 2018, terzo posto al premio Conza 2019) e Favete linguis (Ladolfi, 2019).
osare la parola inciderla finché non rappresenta
lo spazio intorno è bianco seguirlo con lo sguardo collega il tentativo
svagata l’attenzione si radica, avviluppa sfoltisce nei minuti
invoca il tuo contatto la punta delle dita
magari una sbeccata tensione di matita
accoglila se vuoi intanto in ogni caso può germinare fragile
tra le screziate vene che sussultano l’oblio
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un tempo era l’infanzia profumi senza nome confusa intonazione di un addio
quell’espressione tenera dal volto di bambina la mente che ripara in una sciocca fantasia
ma l’isola era verde la brezza al tempo amabile
perviene nel presente col sapore di tossine
fragore penetrante che in un primo istante soffoca
il dono del silenzio chiamerai dimenticanza
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incidere sul tronco identiche due lettere
chissà se la corteccia scheggiata del ricordo o forse quel paziente testimone
dei due chissà per primo chi si scioglierà nel vuoto
Simone Sanseverinati, 27 anni, è laureato alla facoltà di Lettere, indirizzo Storico, presso l’Università degli Studi di Macerata. Suoi testi poetici sono apparsi sul quotidiano «La Repubblica» e online su Poetarum Silva, Arcipelago Itaca blo-mag, Carteggi Letterari, Inchiostro e il laboratorio di Grenouille. Vincitore nel 2016 del 1° concorso Nazionale “Poiesis-Under 35”, e nello stesso anno finalista al concorso internazionale di poesia dedicato a P.B. Shelley, negli anni ha ottenuto numerosi riconoscimenti: 3° classificato al Concorso Letterario “Ah… Che Primavera” (2015), 3° al premio letterario “Il Tempo della Poesia” (2016), finalista al concorso internazionale di poesia “Pensare scrivere amare” (2018). Ha pubblicato le raccolte “Interviste” (Memoranda, 2017), “45 battiti di cuore” (Le Mezzelane, 2018) e la novella “Dentikit” (Santelli, 2018).
La poesia porta sfortuna
La poesia porta sfortuna perché un calice vuoto vacilla come il mare che obbedisce alla luna non sfalda gli eventi non disperde denaro, se la fortuna trasporta il caso la poesia porta sfortuna, la solitudine di parole grezze di una carcassa molle che deve assolutamente essere smembrata e divorata per non divenire putrido rimorso. È sfortuna, separa la carne infuria un diario d’amore nella savana nuda un luogo nascosto dove chi scrive perdona.
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Malinteso
Se trovassi, avrei il giusto verbo per iniziare l’oliva non cadrebbe nelle pozze e forse vibrerei nel sentimento come il manico di un ombrello. Restano i cedimenti oasi nel deserto di un letto, contrari e sinonimi si specchiano nella collera anch’essi lontani dal verso. Rumoreggiano i corvi: loschi interpreti della pazienza alleati volanti del malinteso.
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Un’ora dal tramonto
Fermate il tempo a un’ora dal tramonto quando ancora la strada mostra la superbia del giorno fermate il cielo e le tinte balsamiche che si spezzano solo di fronte alla notte fermate la freschezza, lei organizza cosche adibite al contrabbando di quiete fermate gli anziani e i loro ricordi infarciti dalla prassi di un buongiorno fermate le volpi, le loro zampe furtive sono tessere di un mosaico orange fermate i discorsi, a un’ora dal tramonto non servono poltrone parlamentari. Fermatevi, che la bellezza segua il buio.
Agnese Coppola, nata a Nola (Na) nel 1979, si è laureata in Lettere classiche all’Orientale di Napoli. Dal 2006 insegna in provincia di Milano dove organizza eventi nei quali coniuga l’impegno civile all’arte. Ha pubblicato una sua prima raccolta poetica Nella terra di mezzo nel 2012. Di recente ha partecipato alla raccolta poetica Dieci in poesia (Oceano dell’Anima Edizioni). Nel campo della narrativa ha pubblicato Strisce pedonali, suo primo romanzo, edito da L’Erudita. Frequente la collaborazione con La casa delle artiste_ Spazio Alda Merini per la realizzazioni di reading poetici e mostre. Ho sciolto i capelli. Abbracciami Frida è la sua seconda raccolta che viene ripubblicata da La Ruota Edizioni arricchita da una seconda parte non presente nella prima edizione del 2016.
atto di dolore, i muri spellano e portano a galla il nome. Bruciano i capezzoli delle candele, bianche le gambe in certe sere. Allo spigolo di casa carne , lana di piume a terra. Le sante crescono capelli le ciocche sono polvere di cemento . S’inzuppa a sera una coppa di vino. Il paradiso aveva occhi e rughe accenno di un addio.
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Il cielo si sfiletta tra i rami rimane qualche foglia addobba un pensiero. Un rivo strozzato corre e mormora versi: Montale mi appare osso di seppia, spiaggia del mio cielo. Mi sovrastano le occasioni: paleontologia d’amore e parola.
